Non sto cercando di farla preoccupare né di farmi compatire, sto solo spiegandole come l’idea che non rivedrò piú Carstairs mi dia la sensazione di poter dire tutto quello che voglio. Suppongo che sia come essere febbricitanti.
Tra loro cominciò a stabilirsi un’atmosfera di cauta valutazione – che lui conosceva bene e sperava che anche lei conoscesse – piena di piccole sorprese piacevoli, segnali vagamente sardonici, uno zampillio di speranze impudenti, e una sorta di fatidica benevolenza.
Dunque, non le piaceva essere presa in giro. Allora era una di quelle persone piene di incrinature ricomposte che vedevi solo da molto vicino. Aveva un vecchio dolore, un segreto che la turbava? Forse un innamorato disperso in guerra?
Sotto certi aspetti, Jane MacFarlane gli ricordava la bibliotecaria… era una donna piacente, anche se non cosí giovane, risoluta, elegante e brava nel suo lavoro. Sotto altri aspetti, non era cosí simile.
Se si voltasse adesso, lo vedrebbe per quello che è: una fronte convessa e abbronzata, la stempiatura incipiente dei capelli ricci, le sopracciglia folte con qualche pelo grigio, gli occhi chiari e infossati e una bocca dall’espressione compiaciuta, fiera e imbronciata. Un finto ragazzo che comincia a invecchiare, anche se ancora lo sente agile e forte, sopra di lei, in confronto alla massa di Cornelius che le si butta addosso possessiva, come una tonnellata di coperte. In quei momenti, Brenda sente un dovere.
Non importa; non corre nessun pericolo, in realtà. Non ha neanche paura che la veda qualcuno che la conosce. Si sente troppo libera per preoccuparsene. Pensa alla prima volta che Neil si è presentato al Granaio del Mobile, a come aveva messo un braccio intorno al collo di Samson, dicendo: «Non è un gran cane da guardia, questo qui, eh, madame?» Quel «madame» le era sembrato sfrontato, fasullo, come uscito da una vecchia pellicola di Elvis Presley. E quel che aveva detto dopo era anche peggio. Quando lei, guardando Samson, aveva risposto: «Di notte si comporta meglio», Neil aveva commentato: «Proprio come me…» Che sfrontato, presuntuoso e arrogante, aveva pensato. E nemmeno cosí giovane da farsi perdonare.
– Non è questione di approvare o no, – fa lei, consapevole di avere un po’ perso il controllo, di non essere piú felice come era prima. – Non m’importa quello che fai. Sono fatti tuoi.
Brenda fa schioccare la lingua, figuriamoci; scola il bicchiere e lo sposta, fissando con aria scettica i cerchi bagnati sul tavolo.
Brenda sente un dolore in mezzo alle gambe. Le capita, dopo quegli incontri. Se dovesse alzarsi al momento, si sentirebbe pulsare là sotto, sentirebbe il sangue che ritrova la strada di venuzze e arterie schiacciate e tumefatte, si sentirebbe pulsare come una grossa vescica gonfia.
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