Charles Bukowski
Lei sentirà la mia mancanza:
non del mio amore
ma del sapore del mio sangue
ma è brava lei, troverà altro sangue
diverso dal mio.
non del mio amore
ma del sapore del mio sangue
ma è brava lei, troverà altro sangue
diverso dal mio.
Sfuggire alla vedova nera
Sfuggire alla vedova nera
è un miracolo grande come l’arte
che ragnatele sa tessere
attirando a sé pian piano.
Ti abbraccia,
e quando è soddisfatta
ti uccide.
Sempre abbracciandoti
ti succhia il sangue.
Io sono sfuggito alla mia vedova nera
perché aveva troppi maschi
nella sua tela,
e mentre ne abbracciava uno
e poi un altro e poi
un altro
io me la sono svignata,
sono scappato da dove ero prima.
Lei sentirà la mia mancanza:
non del mio amore
ma del sapore del mio sangue
ma è brava lei, troverà altro sangue
diverso dal mio.
È così brava che quasi rimpiango la mia morte
ma non del tutto.
Sono sfuggito.
Osservo le altre ragnatele.
Charles Bukowski
è un miracolo grande come l’arte
che ragnatele sa tessere
attirando a sé pian piano.
Ti abbraccia,
e quando è soddisfatta
ti uccide.
Sempre abbracciandoti
ti succhia il sangue.
Io sono sfuggito alla mia vedova nera
perché aveva troppi maschi
nella sua tela,
e mentre ne abbracciava uno
e poi un altro e poi
un altro
io me la sono svignata,
sono scappato da dove ero prima.
Lei sentirà la mia mancanza:
non del mio amore
ma del sapore del mio sangue
ma è brava lei, troverà altro sangue
diverso dal mio.
È così brava che quasi rimpiango la mia morte
ma non del tutto.
Sono sfuggito.
Osservo le altre ragnatele.
Charles Bukowski
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Bella questa poesia, sembrerebbe più una sfuriata di gelosia. E questo è bello! ....molto bello
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