La farfalla nera possedeva l’arte delle labbra, non per dimensioni, per delicatezza. Si muovevano piano, mi baciarono in punta e affondarono, sentii la lingua morbida. Ricordo lo spavento che si faceva bisogno. Avevamo le gambe intrecciate, abbassai una mano e la feci scorrere dal suo polpaccio al ginocchio. La ritrassi perché tremavo, la appoggiai sui suoi fianchi e non la mossi più. Rimanemmo bocche finché il traffico in rue Froissart si attenuò, era sera. Quando ci staccammo la guardai, fu lei a distogliersi.
Marco Missiroli
