E di nuovo ricamerà la brina, e di nuovo mi prenderanno lo scoramento di un anno trascorso e gli affanni di un inverno altro, e di nuovo mi tormenteranno per una colpa non ancora assolta, e la finestra lungo la crociera una fame di legno serrerà. Ma per la tenda d'un tratto scorrerà d'un irruzione il brivido. Il silenzio coi passi misurando tu entrerai, come avvenire. Apparirai presso la porta, senza orpelli vestita,di qualcosa di bianco, di qualcosa proprio di quei tessuti di cui cuciono i fiocchi. Boris Pasternak
