Ora, in questa terra bruna

James Joyce

non tristi che il nostro amore gaio
sia ora finito in questo modo.

Ora, in questa terra bruna

Ora, in questa terra bruna
dove Amore suonò musica soave
noi andremo camminando, mano
in mano, resi indulgenti dall'amicizia,
non tristi che il nostro amore gaio
sia ora finito in questo modo.

Un briccone in veste rossa e gialla
picchia sull'albero, e tutt'intorno
al nostro isolamento il vento
va fischiando allegro. Le foglie
non sospirano mai, quando
l'autunno le prende di sorpresa.

Ora, non udiamo più nemmeno
la villanella e il ritornello noto.
Ci baceremo ancora, tesoro, prima
dei mesti addii di fine giorno.
Non essere triste, tesoro, per nulla
l'anno va ripiegando, invano.

James Joyce