Questa è un'ode
che va cantata
nell'ultima ora della notte
quando le nuvole di pioggia
si sono raccolte
sui coppi dei tetti
e divinità dalle pelle blu
con flauti magici
seducono le vergini nel ballo.
Perché non ci può essere amore
senza musica,
nessuna pioggia
senza pavoni
appollaiati
sui rami
di alberi di sandalo
con piume
d'angeli
e voci di ladri
che implorano affinché i loro amori
tornino.
Se la pioggia segnala
il ritorno di un amante
allora sono persa
nel deserto
che brucia
come l'uccello dal cervello febbricitante
alla ricerca di immagini tue
attraverso il mesquite
e il teak
perché non ci sono segnali
di te
o di quel che so
essere come te
solo nuvole disperse
in un cielo sconfitto
come rampicanti
di braccia che pulsano
e bocche
che bevono sulla riva
intossicate
dalla notte.
Ci sono tanti modi
Ci sono tanti modi
di desiderare
quanti i modi che ha la pioggia
per cadere
lenta
incessante, gentile
scrosciando
melanconia
calda.
È quella vecchia idea
di annegare
in un altro per trovare se stessi
l'adattamento
che l'acqua ha nella forma
e nella profondità
a qualcos'altro.
Ma se le api ronzanti
stanno zitte
e se le ghirlande di gelsomino
sono state posate
ad essiccare
quanto bisognerà aspettare
affinché tutto diventi
gonfio di fiori
lavato dalla sporcizia.
